El grillo me canta la noche de la Luna de escarcha.
La Luna, sangrienta y esmaltada, busca a un niño al que acunar.
Desolada, busca el calor de un niño al que amantar.
La Luna tiene un grito, la Luna quiere gritar.
La Luna solloza, la Luna llora bajo el río del caudal.
Por Raúl Pérez.
La pared que algún día fue blanca derivaba en un sucio gris con reflejos carmesí. Un halo de luz avisaba del amanecer colándose por los simétricos hierros y reflejándose en estos. Se oían fuertes lame
Eran las seis de la mañana, me había levantado para ir al baño. Estaba todo tranquilo y caminé como un sonámbulo hasta la puerta del aseo. Hice mis necesidades y me volví a acostar. A las nueve me lev
Dibujaba con su pintalabios favorito, un rojo mortal. Lenta, sin prisa. Después, la raya de gata tan característica y afilada. Se aplicó unas innecesarias capas de rímel. Eligió el perfume compañero h